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VALLE DE LA PASCUA-PARIS

(Y dos potes de mantequilla)

Por razones personales la semana pasada debí viajar a Valle de la Pascua, pueblo del Guárico en donde se afianzan una rama –mas bien un tronco-de mi árbol genealógico, de mi historia familiar y de mi gentilicio , ante el alto riesgo de viajar solo y mucho menos en moto, debí optar por el transporte público, al llegar al terminal valenciano especie de inmenso baño al aire libre segun se puede deducir , gracias al punzo penetrante olor a mierda y orines que flota en el ambiente, comenzó mi verdadero vía crucis…

¿Señor los carritos a Valle La Pascua?

No amigo ya no viajan desde aquí , la inseguridad, usted sabe ! me comenta un desdentado señor , tiene que ir hasta Maracay, y si tiene suerte allí agarra uno, sino debe viajar hasta San Juan de los morros; pero por lo que sé, no salen después de las 03:00 pm porque la banda del picure cierra la carretera a las 07:00 PM

Debo apurarme…ir de valencia a Maracay no es nada fácil, a pesar de ser un trayecto que en condiciones normales no debería superar la media hora, pero es muy probable quedar atascado en la ARC y ser víctima del hampa mariareña –que no juega carrito-segun los entendidos

Al llegar al terminal maracayero ,un viejo auto al que solo le faltaba un pasajero -que completo con mi oportuna presencia- esta por salir, lo abordamos una joven mujer con un niño en los brazos, su madre tan joven como ella, un hombre joven moreno de quien después supe era policía de Aragua vestido de civil, y una dama que lo acompañaba, a todas luces y por lo que pude indagar ,su amante, porque la mujer…la legal, la primera dama “se había quedado en el rancho con los muchachos ”

No habíamos llegado a Villa de Cura, pueblo cuyas calles vieron corretear al gran Claudio Nazoa -el de los huevos y las sardinas-en su niñez temprana , y gracias a esa extraña simpatía de la que somos dueños los venezolanos, ya se había roto un incomodo silencio que no había durado mucho dentro de aquel vehículo, un poco mas allá en San Juan De Los Morros, nos estábamos “echando” el primer tercio negro polar , y seguro estoy de que si el viaje hubiera tenido mas kilómetros alguno de nosotros hubiera terminado siendo padrino del carajito que dormido viajaba en brazos de la doña y su hija

Es increíble ver durante el trayecto la cantidad de obras inconclusas, no iniciadas o a medio hacer que habitan en los diferentes pueblos por donde va serpenteando la antigua carretera-única que ha existido desde tiempos gomeros-parques feriales, aldeas universitarias, un ferrocarril, varios intentos de autopista, cdis de todos los tamaños , plazas en medio de la nada, y una larga lista de etcéteras se anunciaban en carteles, cuyo denominador común era la frase “William vive la lucha sigue” para referirse al fallecido gobernador del estado Guárico William Lara ¿será que esta gente no se acuerda que el camarada Lara fue precisamente víctima de una de esas vías en pésimo estado?

Por supuesto que la conversación durante las cuatro horas que duro mi viaje, verso sobre la terrible situación que nos agobia, éramos seis los pasajeros, cinco votaríamos por cualquier cosa que no se pareciera al régimen, uno-el policía-lo haría por los rojos, pero bajo obligación y por miedo

“Es que nos están investigando y van a saber por quien votamos, yo no puedo perder mi trabajo…además me ofrecieron una casa”

¿Estas de acuerdo con lo que está pasando en el país? Le pregunte

Por supuesto que no…respondió

Si se forma el peo ¿Dispararías contra el pueblo? pregunté de nuevo

De bolas…claro…tengo que hacerlo, no tengo opcion! Fue su respuesta

Miedo, fue la emoción más veces mencionada durante aquella conversación, la sabiduría del chofer quien manifiesto ser un excelente termómetro de esta situación se pone de manifiesto al asegurar ”están perdidos, yo hago este viaje a diario y de seis personas que transporto solo uno es chavista, y a veces ninguno …saque usted la cuenta”

En la poblacion de dos caminos nos detiene una alcabala de la GNB …bájense del vehículo, ordena un muchacho jovencisimo con un fusil imposible al hombro y cara de pocos amigos, uno a uno nos interroga ¿de dónde viene usted? ¿A dónde va? ¿Qué lleva ahí en ese bolso?

La absurda situación me trasladada por breves instantes a la Venezuela arrasada de la guerra federal, la de Zamora y sus bandidos saqueadores, la del cielo encapotado que anunciaba tempestad. No han cambiado mucho las cosas, la historia siempre circular así de encarga de hacérmelo saber ¿Si no, quien mas es el picure que no haya sido el mismísimo bandido guadajumo?

De regreso a la ciudad, y en un terrible supermercado abarrotado de personas pero de anaqueles muy vacios, me entero bruscamente de que el horror se fue a Paris,dios mio ¿ Que le pasa al mundo? ¿Acaso será verdad que los seres humanos seremos quienes terminemos destruyéndonos unos a otros?

Se me arruga el corazón, pienso en la gran cantidad de victimas…estos terroristas del ISIS le han asestado un duro golpe al amor destruyendo su capital,por momentos habito imágenes de marcel marceau, de la piaf,de un nunca navegado sena, del moulin rouge y de las bucólicas calles plagadas de pequeños y romanticos cafes…nunca he ido a parís , pero puedo sentirlo,puedo olerlo incluso!

Absorto llego a la caja para pagar lo poco que había logrado adquirir, la cajera retrechera me dice mientras explota con su boca una desagradable e inmensa bomba de chicle

Ponga el “deo “aquí mientras me señala una maquina especie de captahuellas, asi lo hago ,coloco el pulgar y oh sorpresa!

“ No puede lleva las mantequillas”

¿Pero por que?

Uste ya llevo la semana pasada!

Yo no estaba la semana pasada aquí!

No se…no puede…”el sistema” no se pela SIGUIENTEEEEEEEEE!

Pero ya va esperate , dejame explicarte , yo no estaba aquí la semana pasada …

No se señor …SIGUIENTEEEEEEEEEE

De inmediato entro en cólera …hago crack, me desmoralizado, me vuelvo mierda y destapo las “mantequillas” que no son mas que margarinas mavesa y las aviento , las lanzo al suelo y las vacio, en segundos hay margarina regada por todas partes…se forma el zafarrancho, personas que aplauden, otros -quizas con razon-me ven con miedo , debo tener mjucha cara de desajustado emocional , la cajera absorta se retira y grita NO COBRO MASSSSS, llega la supervisora, el personal de seguridad interna , caos desastre,peo familiar de regreso del supermercado …

Pero chico tienes que controlarte , me dice mi familia -A quien escucho con verguenza, ya son varios los ataques de histeria y muchas las neurosis- te va a dar algo! sosegado , vuelvo a ser el Dr JEKYLL

Arrecho y con la moral por el suelo , pienso en como seria una tostada francesa sin mantequilla, no seria posible ¿no? Ya no tengo tanta lastima por los franceses. Ellos por lo menos tienen mantequilla ¡

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